Chispi-chispi

A veces a uno, simplemente, le apetece regodearse en heces.

Cuando la palabra se vuelve complicada y el verbo se atasca en la garganta. Cuando el desuso acaba por "desaprenderme" dónde se colocaban las tildes y las comas.

Cualquier adjetivo queda llano cuando lo que basta es un choque contra tu esternón.

Benditas colisiones mudas.

Malditos sábados-domingos de chispi-chispi y frío-calor. 

Estar ahí es agotador. Ser esa opción, siempre sonriente, siempre dispuesta. En exposición aparente para la venta. Incumplir cada uno de los puntos de la orden del día incluido el de vivir. Y al final, vacío. 

Vacío hasta que aparecen tus aceitunas, pero vacío entretanto.

25 horas diarias gastábamos para conquistar nuestros reinos. 8 días a la semana para secar nuestras cascadas. ¿Teníamos?¿Tenemos?

Aún me quedan demasiadas ganas de hurgar en tus pelusas. Demasiadas ganas de vino y noodles. Demasiada sed y demasiada hambre.

Aún y ¿por cuánto? 

Hasta que me mates como tú sabes. 

Sábado de torrijas

Es curioso que los sueños te hagan repiquetear más fuerte cuando no dependen de ti. Y ahí te quedas, mirando hacia arriba, viendo pasar la nube esa que tiene forma de oso panda. 

Cierras los ojos y, de repente, vuelas. Torpemente te elevas y, sin saber muy bien cómo (rollos oníricos de esos), los cables de la luz te propulsan. El oso te sonríe y te da la mano. Te coge por la cintura y baila contigo. "Te he echado de menos en tus vigilias". 

Entonces abres los ojos. Las terribles 6:30 de la mañana de un día cualquiera. Empiezo a contar los segundos que me separan de tu fin de semana.

 

 

Manos frías

Amelia siempre tuvo una atracción especial por cierto tipo de drogas nocturnas. Era adicta a las sobredosis de amor etílico, a la luna llena y a hacer manitas tras una máscara de Carnaval. Le gustaba jugar con fuego bajo el influjo transitorio de inconsciencia que le producían sus vicios. "Manos frías, amor de un día", le repetía su madre. Supongo que el calor circundante atenuaba el frío de sus extremidades, así que ella aprovechaba esos momentos para enamorarse rápidamente.

Porque sí, Amelia también se enamora, y esto se puede considerar una confesión. Se enamora hasta la médula.

Eso sí, el romanticismo siempre le duraba lo mismo que le duraba el colocón de testosterona. Hasta que salía el sol y le golpeaban la voz ronca, el aliento mañanero y la falta de conversación… Hasta que tener las manos calientes implicaba estropearse el flequillo de tanto sudar. Hasta que sus sensores captaban un exceso "absurdo" de amor.

A veces la cosa se alargaba, sobretodo si se topaba con el sapo incorrecto. Ese sapo extranjero, casanova, dubitativo y culo inquieto. Ese sapo que no se transformaba en príncipe porque no quería o no podía serlo.

Lovesong

Todo es bonito al principio, dicen. Nubes, unicornios y mariposas. Todo es rosa hasta que te toco y te dejas. Hasta que alargas el brazo. Y es entonces cuando morimos sin haber nacido.

A minha perfeita pancreatite

Poco a poco voy cortando el cordón umbilical. Poco a poco.

La realidad me va soplando en la cara y se hace más evidente. "Déjalo ir", me dice. Y por primera vez, ante la inminencia de un encontronazo y con mi falta de tiempo como aliado, aflojo la soga.

Dejo la mente en blanco y, al ayudarte a morir, en mi recuerdo, te haces más evidente. Tus marcas más profundas, tus expresiones más nítidas. Mis manos en tu frente. Tu cara, como de gato.

Extiendo los brazos y me aferro a todo lo que mi memoria no elimina. Y mi "yo" cuerdo me grita que no hay plan B. O te olvidas o "te olvidas".

No hay vida más allá de tu complicación. Y "no" es "no".
La ¿última? puñalada a mi rabiosa incredulidad.

Arrebato de photoshop y media noche

Podría ser que no quisiera guardar ningún recuerdo porque duele. Y a veces pienso que para qué explayarme, si mañana mi piedra estará como siempre, como nueva. Inamovible. Y las niñas finas no escupen por escupir.

Nunca escribí las memorias al llegar al final del trayecto. No tuve oportunidad o no quise. "Nunca te vi escribir". No era un gran vicio. Siempre fui motivada por lo social. Fumadora, bebedora... y hay ciertas cosas que quedan atrás.

Dos días me doy para mirar tu maldita preciosa cara, capullo. Dos días para cagarme en nuestros refugios. Porque sí, de vez en cuando Lisboa me abofetea y Madrid me lava la cara. Deben de ser manías de capitales. Pero, relax, take it easy, que mañana todo volverá a ser color verde.

Será. Ya es.

Energía

Vivir. Sobrevivir. Objetivos y listones. Energía.
Ahí tienes el resumen del capítulo si incluimos variantes rosadas en la fórmula


No sabía yo que había tantos saxofones en la ciudad, Paulie. Y yo busco el "mi sostenido" en todos ellos... sea cual sea esa nota. Son cosas en las que mi neurona se balancea mientras empiezo a oler mi perfume.

Son cosas en las que pongo el ojo con el cartucho agotado. Cuando de cuando en cuando revuelvo entre mis obligaciones y encuentro tus pelusas traspapeladas.

Es el color verde menta. Son mi cara en tu pupila, Mr Cueva en tus oídos y la cebolla con agua.

Stand-by. Guardándote, Energía.

Como el tiempo entre mis dedos

- Esta es una ciudad para enamorarse, ¿verdad?
- Sí, pero para enamorarse ahora, cuando aún tenemos tiempo para disfrutarlo.



Como el agua, así llegué hasta aquí. Y te digo Catalina, y te miento mientras lo hago, que no volveré a escuchar esas canciones que hablan de ciudades. Esas canciones infantiloides de adolescentes que dicen sufrir y luchar. Luchar y sufrir con un nombre adictivo. Y no me haré pequeña otra vez, por dentro.

¿Cuándo, preciosa? ¿Cuándo te enterarás?

Pum, silencio.
"¡Mierda para ti! ¡Para todos!", dijo la que en su vida había librado una batalla.

Abriendo los ojos y guardando aliento. Todo parece nada. Sin sentido ni ritmo. Dime, ¿qué tienes ahí? Si estando tan cerca me empeño en no sentir tu peso. Ya lo veo lejos aquí, rozándote con mi pelo. Tú tan claro. Inamovible. Y ya me veo, pasado mañana, con el brazo torcido y el estómago revuelto.

Estirando el oasis escucho. Pum, silencio.

Y si al final escuece, pues escuece y ya está.

Será por pedir

Sorteando obstáculos. Paso a paso, salto a salto.

Caminando por la calle con la música adecuada, el rayito apropiado, y la gente, de repente, parece más cercana.

Será por pedir, que no cuesta nada. Una, dos, cuarenta, sesenta primaveras buenas. Que el destino siga recto y, cuando no se pueda, que gire a la derecha.

Cualquier golpe de suerte, cualquier piedra en el camino. Cualquiera, y no somos lo que seremos.

Crucemos los dedos.

Huele a chamusquina, vecina.

Huele a neurona pasada de rosca.

Y, a veces, ¡zas! Sudor frío en la nuca. Recuerdas por qué habías decidido no bajar la guardia. Te recuerdas antes y te ves ahora. No. Ya te digo yo que no concuerda. Este no era el trato, ni estos los motivos. ¿Motivos?




¿Dónde dejaste tu paraguas para "por si acaso"? Ya estabas tardando.
Pero tranquila, sonríe. ¡Que no ha pasado nada! Aún...

N=1

"Ahora viene cuando debería de aprender a ir aterrizando y desenvolver todas esas noches que no vamos a tener.

Vamos a esperar a que el tiempo haga su trabajo y olvidar."

Y se abrieron las aguas para que yo pasara en medio. Mis vidas a cada lado. Reflejo distorsionado en mi espejo. Tuerzo la vista y, si me lo propongo, puedo no adelantarme a los acontecimientos.

Mi mano ondea al compás del pañuelo. "¡Adios!" digo a la música. Sustancias adictivas me miran, conspiran, especulan y, por ahora, no están en lo cierto.

Y a mi me mata el silencio en vertical.

Fuck Karma, fuck...

¡Me exalté! - dijiste - Iba por ahí tan diva, con el pecho inflado y la cabeza bien alta. -disimulando papada- Me tomé la justicia por mi mano. ¡Cuánto orgullo! Me sentí como una super heroína, por encima del bien y del mal!

Pues sí, heroína. Cuelga la capa la próxima vez que salgas.
Ver, oír y callar.

Modus operandi

¿Sabes? Te mentí. Te hice creer cosas, decir cosas. Te hice construir un búnker y ahora te lo estoy tirando a la cabeza. Te dejé dormir demasiado.

Ahora puedo ver tu cara de interrogación y, en parte, me gusta. Me da placer destrozar tus nubes con mis manos. Es como una especie de dolor rico. Ya sabes, "lo que pica sana". Como el enjuague bucal. Como el alcohol en las heridas. ¿Sabes? Cuando te mentalizas todo tiene mejor sabor.

¡Cuánta perturbación por tan poco! Me rebano los sesos. Todo se soluciona con siestas, fiestas... Banalidades. Un cóctel de risas y buenos propósitos. Un poco de desenchufar la maldita neurona.
For God's sake! Take it easy my friend!

Y, bueno, siempre cabe la posibilidad de que no fuera mentira del todo. Cabe la posibilidad de que mañana salga el sol por el mismo lugar de siempre y tu vida vuelva a ser rectilínea, llana... tan simple como a nosotros nos gusta.

Sí, de seguro. Mañana volverás a ser el hombre del que siempre presumo. Y yo seré esa mujer buena. Esa mujer que no miente. Y tú no necesitarás ser fuerte.

Tal vez estamos jugando. Tal vez.
A lo mismo de siempre.
Sí. Con certeza.

Cada uno en su casa y las ganas para quien las quiera.

Castelos...

... en el aire.

Viajé mil veces al futuro, para barajar cada una de las posibilidades. Pensé en hacer, dejar de hacer. Hice sin pensar. Sin querer pensar de más.

50%. On. Off.



Desafortunado golpe de suerte. Gracias por la bofetada.

This is it

A esto me sabe. Me sabe a mucho, demasiado. Me supo a poco.
Tus frustraciones, mi equilibrio.

Tenía que hacerlo.

Todo lo que nos quedaba por hacer. Todo lo que pudiste decir sin decir nada. Nada.
Sí, soy yo. Ese zumbido molesto, buscando sangre en un bar. Tus carótidas se veían muy bonitas.

¿Tenías que hacerlo?

Creo que me estoy perdiendo. Creo que quiero dejar de creer. Mala.
Odio las promesas. En especial aquellas que me hice. Aquellas que me salvaron la vida.
Creo que me estoy perdiendo.

No tenía ganas. Pereza. Chatice.
Amo cada palabra que me fustiga la sien.
Odio las manos frías.

Wish the best for you
Wish the best for me
Wished for infinity
If that ain't me

Give it up
I can't give it up

Masterplan

All we know is that we don't know
What is gonna be
Please brother let it be

Vermelho

Un día, de repente, la rutina es nostalgia. Bermellón, rojo, rosso, vermelho. Não há tanta diferença. Y no, no estoy aquí para eso. No estoy.

Me faltó el aire. Me sobró, me faltó y me volvió a sobrar.




Faltou-me o ar no horizonte vermelho.

"Atrever-se a saltar é o primeiro passo para voar"

Me dio miedo, la verdad. Me dio miedo la posibilidad de quedarme atrás. Tan atrás que, incluso si te diera por girar la cabeza, no me vieras. Creo que por eso estoy corriendo. Corro y corro y vuelo y me poso sobre tu nariz. ¡Mírame! ¡Estoy aquí!

Salté. Tomé carrerilla para coger impulso. Desde aquí arriba veo el suelo y siento cariño. Me da un vuelco el estómago al pensar en perderme entre las nubes. Busco formas en ellas. Pareidolia. Veo un oso, un conejo. Ahí veo también una palmera. Lloro.

Como por arte de magia los nombres cobran vida. Suenan todas y cada una de sus letras con fuerza. Retumban en mis sienes. Una sílaba, dos. Pum-pum en el pecho.

De repente es de noche y no duermo. De repente pesadillas. Son las 5:00, aún me quedan dos horas y media. Te revuelves a mi lado. Haces ruido y me entra miedo. De repente son las 5:45 y sueño que pienso. Alas 6:00 pienso que fue un sueño. Son las 7:00 cuando por fin me tranquilizo y me duermo.

Vuelo y se destiñen los colores. ¿Quién seré mañana? ¿Quién estará mañana? Olfateo con ansiedad.

Veleta

No es que piense en exceso, es que no me apetece hablar. Te marchaste con el cambio de aires, como una veleta. Te marchaste, luego yo te eché.

¡Qué bonitas las vistas!

Compro trocitos de mi futuro para ir componiéndolo como si fuera un puzzle. ¿Qué tal queda este libro? ¿Este color? ¿Este estuche? Voy jugando a ser responsable, creyendo que no moriré en el intento.

No hace falta que preguntes, en serio, ya apaciguo yo el resquemor. Un tropiezo, dos, tres, los que quieras. Hará falta más que eso para que vea atractivo el suelo. De tanto usarlos tengo la sonrisa limpia y los pies negros.


Aquí arriba se está bien. ¡Más que bien!

Exit / Salida

Pensé que hablaba pensando en varias cosas.

La calle verde. Mira la calle verde. Verde. Calle. La calle verde. Esos recovecos. Esa calle. Ese coche. ¿Blanco? Coche ¿Verde? Mira el coche blanco en la calle verde.

Te miro. Puedo sentir tu tacto bajo mis yemas. Me respondes. Puedo incluso olerte. Eres real, ¿verdad?

La cordura, la realidad, la conducta y la actitud. El bucle infinito del día. El día que terminó con un cigarrillo en el balcón. ¿Será una prostituta? Sigo fumando. Tengo la mente seca. No sé si es una prostituta. Tomo un trago. Sabe a pis pero me da igual.

Una prostituta en la calle verde. Tu tacto en un coche blanco. Mi conducta de mierda. El cartel de salida.

Es dramático. Es precioso. Ya veo mi coche en la puerta de mi casa. Mi bici en la farola. Veo tu cara, y la de él, y la de ella en el salón. Duermen. Es el punto de inflexión, espero. Sonríes, niña, y te abrazo y, ahí, te estoy echando de menos.

Tengo los ojos secos igual que mi cabeza.