A minha perfeita pancreatite

Poco a poco voy cortando el cordón umbilical. Poco a poco.

La realidad me va soplando en la cara y se hace más evidente. "Déjalo ir", me dice. Y por primera vez, ante la inminencia de un encontronazo y con mi falta de tiempo como aliado, aflojo la soga.

Dejo la mente en blanco y, al ayudarte a morir, en mi recuerdo, te haces más evidente. Tus marcas más profundas, tus expresiones más nítidas. Mis manos en tu frente. Tu cara, como de gato.

Extiendo los brazos y me aferro a todo lo que mi memoria no elimina. Y mi "yo" cuerdo me grita que no hay plan B. O te olvidas o "te olvidas".

No hay vida más allá de tu complicación. Y "no" es "no".
La ¿última? puñalada a mi rabiosa incredulidad.

Arrebato de photoshop y media noche

Podría ser que no quisiera guardar ningún recuerdo porque duele. Y a veces pienso que para qué explayarme, si mañana mi piedra estará como siempre, como nueva. Inamovible. Y las niñas finas no escupen por escupir.

Nunca escribí las memorias al llegar al final del trayecto. No tuve oportunidad o no quise. "Nunca te vi escribir". No era un gran vicio. Siempre fui motivada por lo social. Fumadora, bebedora... y hay ciertas cosas que quedan atrás.

Dos días me doy para mirar tu maldita preciosa cara, capullo. Dos días para cagarme en nuestros refugios. Porque sí, de vez en cuando Lisboa me abofetea y Madrid me lava la cara. Deben de ser manías de capitales. Pero, relax, take it easy, que mañana todo volverá a ser color verde.

Será. Ya es.

Y el silencio.

23 días. Indagas en la nube, rebuscas y ves... No. No ves.

A lo mejor esto es lo que sucede cuando sales de la cama y abres los ojos. Facturas, suciedad, hongos en la pared... Gente. Gente a la que "matar".

Hoy querría ser un dulce en una bonita caja. Un dulce de chocolate y plátano, chocolate y fresa, chocolate y menta. ¡Lo mismo da!

Pero, hasta donde yo sé, los dulces no muerden.

Y se pasa del verso a la prosa y de la prosa a un párrafo. 3 líneas, 2, 1. Imágenes como remanente de expresión. Fotografías, dibujos. Dibujos infantiles.

¿Y el silencio?

¿Y qué pasa? ¡Muchacha! ¡Relájate! Parece que ahora fuera norma eso de llorar mínimo una vez al mes.

A tres bandas, dos.

Hoy, esto es lo único que tiene sentido. Marcas. En mis brazos, sus piernas, tu cabeza. Marcas que se quedan para recordarnos el camino. Para no olvidar lo importante.

1. Te miro. ¿Cómo pude?
Ya me has visto flaquear demasiado por nada. Por todo. Te prometo que no volverá a pasar. Dame dos días de párpados caídos. Dos días de lo-sientos y ya está.

(No. ¡No está! Látigo con pegamento... )

2. Y tras la cortina celeste echo un ojo a otra parte. Atrás, bastante atrás. Y te veo, mocoso. Y te odio por barrerme y dejarme con tu/mi porquería en un rincón. Nuestra mierda, al fin y al cabo. Sin más cervezas. Sin un mísero café.

¡Guárdate tus momentos para quien los quiera!


3. Nos levantamos, Catalina. Eso nunca falla. Coge mi mano y ¡hop! (like a red panda). Porque "el mundo no es de todos. Es tuyo y mio. Es mio y tuyo y nada más".

¿Sigue en vigor la moneda que dejamos en el fondo de la fuente?

Pandora

El mundo tan podrido y tu ombligo tan profundo. ¿Dónde estás que no estás donde debieras?
Frío. Fría versión de ti misma quieta, petrificada, estática en mitad del camino, mientras la cámara se aleja.

Y enfurecido, le dijo Zeus que amontona nubes:

"¡Hijo de Japeto, que a todos superas en astucias, te alegras de haber robado el fuego, burlando mis designios! ¡Granazote para ti, y para los hombres venideros! ¡ A ellos, yo, en lugar del fuego, les daré un mal, con el que todos se gocen de corazón, abrazando a la vez su propia ruina!"

(Los Trabajos y Los Días, de Hesíodo)

Warning Sign

¡Bravo, María! No podías haberlo hecho mejor con menos motivos.

***

When the truth is...

El escupitajo de niña que quería ser lapo verde

Ese color era mio, ¿sabes? Ese era mi color y esas mis canciones.
Es que no me lo creo. En serio. No me lo creo. Pensé que eso ya no estaba de moda.


Ahora te diré lo que es mio. Mías son las ganas, este látigo y la cuenta atrás.
3,2,1. Día 1. Te acabaste.
Míos son mis años y La Sirenita (cerda). Míos la incredulidad y el karma. De toda la vida.


Mal vicio. Sangría de melocotón con gas.


Tuyo el problema. Tuyas las excusas.
Míos los lunes de sueño y culpa.

Las ramas en el parque

En estas estaba, soñando con que se oía el mar desde mi ventana, cuando algo me despierta: "Si alguien llama a la puerta y pregunta, recuerda, que yo no subalquilo cuartos, yo divido la vivienda".

A ver si me inspiro y vuelvo.

Si Pepito no se pone sombrero, el portero no le deja entrar en la discoteca.

Ahora que me he quedado sin nada, ¿por qué no hacen colecta también para comprarme un paquete de kleenex?