Chispi-chispi

A veces a uno, simplemente, le apetece regodearse en heces.

Cuando la palabra se vuelve complicada y el verbo se atasca en la garganta. Cuando el desuso acaba por "desaprenderme" dónde se colocaban las tildes y las comas.

Cualquier adjetivo queda llano cuando lo que basta es un choque contra tu esternón.

Benditas colisiones mudas.

Malditos sábados-domingos de chispi-chispi y frío-calor. 

Estar ahí es agotador. Ser esa opción, siempre sonriente, siempre dispuesta. En exposición aparente para la venta. Incumplir cada uno de los puntos de la orden del día incluido el de vivir. Y al final, vacío. 

Vacío hasta que aparecen tus aceitunas, pero vacío entretanto.

25 horas diarias gastábamos para conquistar nuestros reinos. 8 días a la semana para secar nuestras cascadas. ¿Teníamos?¿Tenemos?

Aún me quedan demasiadas ganas de hurgar en tus pelusas. Demasiadas ganas de vino y noodles. Demasiada sed y demasiada hambre.

Aún y ¿por cuánto? 

Hasta que me mates como tú sabes. 

Sábado de torrijas

Es curioso que los sueños te hagan repiquetear más fuerte cuando no dependen de ti. Y ahí te quedas, mirando hacia arriba, viendo pasar la nube esa que tiene forma de oso panda. 

Cierras los ojos y, de repente, vuelas. Torpemente te elevas y, sin saber muy bien cómo (rollos oníricos de esos), los cables de la luz te propulsan. El oso te sonríe y te da la mano. Te coge por la cintura y baila contigo. "Te he echado de menos en tus vigilias". 

Entonces abres los ojos. Las terribles 6:30 de la mañana de un día cualquiera. Empiezo a contar los segundos que me separan de tu fin de semana.

 

 

Manos frías

Amelia siempre tuvo una atracción especial por cierto tipo de drogas nocturnas. Era adicta a las sobredosis de amor etílico, a la luna llena y a hacer manitas tras una máscara de Carnaval. Le gustaba jugar con fuego bajo el influjo transitorio de inconsciencia que le producían sus vicios. "Manos frías, amor de un día", le repetía su madre. Supongo que el calor circundante atenuaba el frío de sus extremidades, así que ella aprovechaba esos momentos para enamorarse rápidamente.

Porque sí, Amelia también se enamora, y esto se puede considerar una confesión. Se enamora hasta la médula.

Eso sí, el romanticismo siempre le duraba lo mismo que le duraba el colocón de testosterona. Hasta que salía el sol y le golpeaban la voz ronca, el aliento mañanero y la falta de conversación… Hasta que tener las manos calientes implicaba estropearse el flequillo de tanto sudar. Hasta que sus sensores captaban un exceso "absurdo" de amor.

A veces la cosa se alargaba, sobretodo si se topaba con el sapo incorrecto. Ese sapo extranjero, casanova, dubitativo y culo inquieto. Ese sapo que no se transformaba en príncipe porque no quería o no podía serlo.

Lovesong

Todo es bonito al principio, dicen. Nubes, unicornios y mariposas. Todo es rosa hasta que te toco y te dejas. Hasta que alargas el brazo. Y es entonces cuando morimos sin haber nacido.

A minha perfeita pancreatite

Poco a poco voy cortando el cordón umbilical. Poco a poco.

La realidad me va soplando en la cara y se hace más evidente. "Déjalo ir", me dice. Y por primera vez, ante la inminencia de un encontronazo y con mi falta de tiempo como aliado, aflojo la soga.

Dejo la mente en blanco y, al ayudarte a morir, en mi recuerdo, te haces más evidente. Tus marcas más profundas, tus expresiones más nítidas. Mis manos en tu frente. Tu cara, como de gato.

Extiendo los brazos y me aferro a todo lo que mi memoria no elimina. Y mi "yo" cuerdo me grita que no hay plan B. O te olvidas o "te olvidas".

No hay vida más allá de tu complicación. Y "no" es "no".
La ¿última? puñalada a mi rabiosa incredulidad.

Arrebato de photoshop y media noche

Podría ser que no quisiera guardar ningún recuerdo porque duele. Y a veces pienso que para qué explayarme, si mañana mi piedra estará como siempre, como nueva. Inamovible. Y las niñas finas no escupen por escupir.

Nunca escribí las memorias al llegar al final del trayecto. No tuve oportunidad o no quise. "Nunca te vi escribir". No era un gran vicio. Siempre fui motivada por lo social. Fumadora, bebedora... y hay ciertas cosas que quedan atrás.

Dos días me doy para mirar tu maldita preciosa cara, capullo. Dos días para cagarme en nuestros refugios. Porque sí, de vez en cuando Lisboa me abofetea y Madrid me lava la cara. Deben de ser manías de capitales. Pero, relax, take it easy, que mañana todo volverá a ser color verde.

Será. Ya es.

Because behind this door
there is nothing to keep my fingers warm.



Y qué es lo que está mal en esta burbuja? Si para una vez que me da por abrir los ojos está oscuro. Para una vez que...
Y me dan ganas de gritar.


Cuando las distancias cortas resultan frías, sólo 2000 kilómetros y chocolate alivian la asfixia.

Energía

Vivir. Sobrevivir. Objetivos y listones. Energía.
Ahí tienes el resumen del capítulo si incluimos variantes rosadas en la fórmula


No sabía yo que había tantos saxofones en la ciudad, Paulie. Y yo busco el "mi sostenido" en todos ellos... sea cual sea esa nota. Son cosas en las que mi neurona se balancea mientras empiezo a oler mi perfume.

Son cosas en las que pongo el ojo con el cartucho agotado. Cuando de cuando en cuando revuelvo entre mis obligaciones y encuentro tus pelusas traspapeladas.

Es el color verde menta. Son mi cara en tu pupila, Mr Cueva en tus oídos y la cebolla con agua.

Stand-by. Guardándote, Energía.

A ciertas horas. Puro instinto.
Lagunas. Océanos de amnesia.

Click! Qué ha pasado?
Tajos de emociones a la orilla del rio. Caudales y trenes. Sombreros y flashes.
Eso es lo que queda mientras mis neuronas barren.

No, paso. Esta vez no quiero recordarlo. No, si no viene del pajarito adecuado.
Un petirrojo. Sí, tendría que ser.
Mis 4 horas de "desrecuerdo" son perfectas.

Y esto... y esto a qué sabe?
A sangría con taquicardia y sal, cargada por el diablo.



Nos encontraremos, con los pelos más largos y alguna flor más en nuestras primaveras.

Y el silencio.

23 días. Indagas en la nube, rebuscas y ves... No. No ves.

A lo mejor esto es lo que sucede cuando sales de la cama y abres los ojos. Facturas, suciedad, hongos en la pared... Gente. Gente a la que "matar".

Hoy querría ser un dulce en una bonita caja. Un dulce de chocolate y plátano, chocolate y fresa, chocolate y menta. ¡Lo mismo da!

Pero, hasta donde yo sé, los dulces no muerden.

Y se pasa del verso a la prosa y de la prosa a un párrafo. 3 líneas, 2, 1. Imágenes como remanente de expresión. Fotografías, dibujos. Dibujos infantiles.

¿Y el silencio?

Digan lo que digan, nosotras más.

¿Y qué pasa? ¡Muchacha! ¡Relájate! Parece que ahora fuera norma eso de llorar mínimo una vez al mes.

En Rato a las seis

Y aquí viene, puntualmente, la confirmación de que, aunque estoy "pronta", no ha llegado el momento.
La morriña precedida de casualidades. "Justo pensaba en eso a las 21:30". "Justo me acordaba ahora de ti".

Y "claro que a ti te queda mejor" pienso sin haberte visto el vestido puesto. Porque en mis ojos sólo hay amor y, ya sabes lo que dicen.

Pura hormona en ebullición.

:):

Bonito no, lo siguiente

No te preocupes, que ya disimulo yo mi falta de ciclicidad.
Colorines.
Cabello suelto.
Rímel.

¿Estoy bonita ya?








MICHAEL TRENT - KEEP MOVEMENT

Well maybe I've been thinking that
A lot of things are gonne change
Everything's gonna change
So brace yourself
Don't get too close
Don't get too settled in
What happened to your friends?
How has everybody been?
They're growin up
They're givin up
On everything so let's say a prayer
For the ones who dare
To just keep movement
But I've been down so long that I keep movement
Oh yeah

Well everyone keeps tellin me that I should get a job
That pays
Maybe I should change my ways
But it's too late now
There's no way out
And I'm in here pretty deep
And this hill is gettin steep
And I'm singin in my sleep
I lost my mind
Been workin on a single
But I'll probably never be a big star like you
But it's all that I can do
So just keep movement but I've been down so long that I keep movement
Oh yeah

Well these three, four, five, six years outta high school
I've been drinkin at the bar since about noon
I've been checkin my mail cuz the money's gonna come soon
Big bucks, or that's what I'm told
Well seven, eight, nine, ten times that I been told
"boy you better trade those cards before you get old"
Well I'm stickin with the ten cause there's no way I'm gonna fold it now
Oh well it's one last prayer
For anyone at all who cares
But I keep
Well I keep
Well I keep movement oh

Nick Cave & Grinderman - Vortex

Las bitácoras para otro día... o no.

When my love
Comes down
Down to see you
When my love
Comes down
Down to see you
I just want
To be with you
When my love
Comes down
Down to see you

Come on
Come in
Step into the vortex
Where you belong
Come on
Step into the vortex
Where you belong

I just want
To hold your hand
I just want
To hold your hand
I got
I got
No other plans
I just want
To hold your hand

Come on
Come in
Step into the vortex
Where you belong
Come on
Step into the vortex
Where you belong

Nadie

Como el tiempo entre mis dedos

- Esta es una ciudad para enamorarse, ¿verdad?
- Sí, pero para enamorarse ahora, cuando aún tenemos tiempo para disfrutarlo.



Como el agua, así llegué hasta aquí. Y te digo Catalina, y te miento mientras lo hago, que no volveré a escuchar esas canciones que hablan de ciudades. Esas canciones infantiloides de adolescentes que dicen sufrir y luchar. Luchar y sufrir con un nombre adictivo. Y no me haré pequeña otra vez, por dentro.

¿Cuándo, preciosa? ¿Cuándo te enterarás?

Pum, silencio.
"¡Mierda para ti! ¡Para todos!", dijo la que en su vida había librado una batalla.

Abriendo los ojos y guardando aliento. Todo parece nada. Sin sentido ni ritmo. Dime, ¿qué tienes ahí? Si estando tan cerca me empeño en no sentir tu peso. Ya lo veo lejos aquí, rozándote con mi pelo. Tú tan claro. Inamovible. Y ya me veo, pasado mañana, con el brazo torcido y el estómago revuelto.

Estirando el oasis escucho. Pum, silencio.

Y si al final escuece, pues escuece y ya está.

The xx - Crystalised

You've applied the pressure
to have me crystallized

Será por pedir

Sorteando obstáculos. Paso a paso, salto a salto.

Caminando por la calle con la música adecuada, el rayito apropiado, y la gente, de repente, parece más cercana.

Será por pedir, que no cuesta nada. Una, dos, cuarenta, sesenta primaveras buenas. Que el destino siga recto y, cuando no se pueda, que gire a la derecha.

Cualquier golpe de suerte, cualquier piedra en el camino. Cualquiera, y no somos lo que seremos.

Crucemos los dedos.

A tres bandas, dos.

Hoy, esto es lo único que tiene sentido. Marcas. En mis brazos, sus piernas, tu cabeza. Marcas que se quedan para recordarnos el camino. Para no olvidar lo importante.

1. Te miro. ¿Cómo pude?
Ya me has visto flaquear demasiado por nada. Por todo. Te prometo que no volverá a pasar. Dame dos días de párpados caídos. Dos días de lo-sientos y ya está.

(No. ¡No está! Látigo con pegamento... )

2. Y tras la cortina celeste echo un ojo a otra parte. Atrás, bastante atrás. Y te veo, mocoso. Y te odio por barrerme y dejarme con tu/mi porquería en un rincón. Nuestra mierda, al fin y al cabo. Sin más cervezas. Sin un mísero café.

¡Guárdate tus momentos para quien los quiera!


3. Nos levantamos, Catalina. Eso nunca falla. Coge mi mano y ¡hop! (like a red panda). Porque "el mundo no es de todos. Es tuyo y mio. Es mio y tuyo y nada más".

¿Sigue en vigor la moneda que dejamos en el fondo de la fuente?