Pandora

El mundo tan podrido y tu ombligo tan profundo. ¿Dónde estás que no estás donde debieras?
Frío. Fría versión de ti misma quieta, petrificada, estática en mitad del camino, mientras la cámara se aleja.

Y enfurecido, le dijo Zeus que amontona nubes:

"¡Hijo de Japeto, que a todos superas en astucias, te alegras de haber robado el fuego, burlando mis designios! ¡Granazote para ti, y para los hombres venideros! ¡ A ellos, yo, en lugar del fuego, les daré un mal, con el que todos se gocen de corazón, abrazando a la vez su propia ruina!"

(Los Trabajos y Los Días, de Hesíodo)

Los sueños ¿sueños son?

Y la luna hoy brilla como nunca,
Y me lee un cuento al oído,
De esos de príncipes y doncellas,
De esos de mil primaveras.

Y yo, me duermo, en su regazo,
Y sueño, y vuelo, y grito.
Y pienso inconscientemente
¿Porque no vivir soñando?
Si en mi sueño todo es ideal,
Si el cielo ya dejó de llorar,
Si el invierno se puso abrigo,
Y ahora tu duermes conmigo.

Y el viento tararea esa canción tan bella,
Que habla de abriles de colores,
De prados inundados de flores,
De verdes arco iris de amores.

Y en mi sueño el sol le dice a la luna
Que ella es la más bella
Que es su dulce estrella
Que solo alumbra para ella.

Y oigo a la luna que me lee,
Ese cuento de príncipes y doncellas,
Y me canta a la luz de una estrella,
Sueña, sueña princesa…



***

Este poema lo encontré aquí hace años. He intentado encontrar el original pero debe ser que lo han borrado.

Fever night, fever night, fever

Te veo cruzar líneas intermitentemente. Te veo pasar las piernas, las manos o el cuerpo entero a través de límites autoimpuestos. Te veo pasar y luego retractarte. Presión. Presión. Te llevas las manos a la cabeza. "No debí", dices, "No debí, pero no lo pude evitar".

Te dejas llevar. Saltas. Te enamoras. Te ciegas. Bailas. Te desenamoras. La vida en rosa. Dices y sientes. Sonríes con los ojillos entrecerrados. Sonríes y no oyes. Sonríes y dejas de ver. Giras, pasando de 15 a 40 en 1 hora. Giras, abres los brazos y vuelas. Ay! Qué bien sienta!

Y luego llega la mañana y el frío te golpea con los primeros amagos de luz y de conciencia. Tu aliento exuda el alquitrán que confundiste con la brisa fresca. Boca seca. Empiezas a ver, dejas de sentir. Alegría de la que no se lava.

Yo soy el aire

Quería ver y vi. Vencí o me dejé vencer, ahora me importa poco. Me llené en dos segundo, dos horas, dos meses. ¡Qué más da! Me llené y ahora no me vacío.

Me dediqué a ir tocando las heridas de mis nexos tras la batalla. Apretaba el dedo cada vez más a medida que éstas iban sanando. No quería olvidar el ruido de los cañones, el olor a pólvora, la sed de sangre.


Yo era feliz cuando estaba hecha de aire. Cuando me restregaba como una gatita convenida al pantalón más suave. Cuando no me dedicaba a querer besar mejillas. Yo era feliz pero, no te confundas, yo soy feliz. No te negaré que ciertas texturas confundieron mis bigotes. No te negaré que hubo fibras que deseé no romper. No me confundas, sé que sigo siendo aire. Aire que respira.



Te zarandearía hasta romperme los brazos. Te mordería hasta perder los dientes. Te amaría hasta vaciarme, maldito. ¡Maldito! Gritaría una y otra vez hasta perder el aire.

Sólo necesito un toque. Un movimiento en falso y me desinflo.

Dos días

Me quise ver tan lejos que me aumentó la miopía. Agridulce situación. Nostalgia de la buena. Dame los dos días que nos quedan y suma un cubo de agua salada. Esto es el fin, la continuación, el comienzo.

Dos días tuvimos, eso es todo. Acerca la barba al hombro. Tu rabillo del ojo relata que no sabes guardar un secreto.

Busco previstas casualidades de todos los colores. Me encantaría tintar con ellas un par de mejillas sólo por ver qué tal combinan. Alegría, pena. ¡Alegría! ¿Qué tal si añadimos dos gotas de inventiva?

Ponme delante un hombre bueno y un libro de gramática, que hoy, sólo hoy, tengo ganas de soltar un "te quiero". Dame un poco de conocimiento y un par de tomates pochos. Voy a hacer una salsa exquisita de todo esto.

Nido sin huevo. Huevo estreñido.

Me perdí mirando lejos. Me perdí y ya no me veo. Dos días tuvimos. Eso es todo.

Ceniza

Aquel había sido un día como otro cualquiera pero con un tono menos en sus colores. Había sido un día en que sus ojos eran grises en vez de verdes. Gris ceniza. Un día para no moverse, y también un día para quererse mover. Los corazones latían lento para no gastar energía.

Maullidos. Maullidos en la lejanía.

Aquel día parecía que el aire pesaba más de lo normal. Pesaba sobre los ojos, impidiendo cambiar las expresiones de las Monas Lisa. Aire denso que no cabía en los pulmones.

Y aquel gato cantando ante una puerta. Y aquel chico bailando a su son.

De tanto que pensaron en irse se fueron sin mover los pies. Tantos planes a largo plazo los convirtieron en gente que hoy no tenía nada que hacer.
Gente cansada de sus-tus-sus circunstancias. Gente con náuseas. Gente que espera. Gente rara que desea que llegue el lunes sólo por ver qué pasa.

Y, en la lejanía, un gato se lleva una torta.

Las musas de Amelia

Amelia buscaba y rebuscaba entre sus recuerdos, tratando de encontrar una musa para sus reflexiones. Escondía sus complejos tras unas mejillas rosadas y un vaso con un líquido transparente.

Se camuflaba tras una foto donde no se veía nada. Regalaba al mundo tres o cuatro frases y poco más. Se podía vislumbrar una personalidad con miedo a una soledad ausente, que se defendía diciendo: "No se puede ser tan fácil. No mientras se pueda evitar". Creía contribuir al desarrollo de la imaginación mundial.

Piedra, que no hielo. Piedra rota por el tiempo.

Recordaba con vergüenza aquellas noches de destierro. Esas noches sin casa propia, de collares rotos y alcohol ajeno. Recordaba, no sin turbarse, que estaba tan cachonda que se le escapó un "te quiero".

No encontró musa aquella noche. Noche clara de luna redonda. Noche pasada por aguardiente.

El punto que podía ser cualquier cosa pero nunca dejará de ser punto

Torbellinos enmarañan cabellos, ramas, hilos, cortinas. Torbellinos acarician a quien esté dispuesto a salir de su escondite y abrazar la tarde, la noche. Abrazar el aire.

Y mientras, en una casa cualquiera, no importa en qué pared, hay un punto. Y sobre ese punto hay un par de pupilas insistentes que lo escudriñan, agazapadas, tratando de mantenerse sin identidad. Pupilas anónimas que vigilan y, a su vez, se esconden de un punto azul, verde, rojo... un punto que a veces no es más que una mancha negra. Un maldito efecto óptico hipnótico.

Frío, frío, tibio, cálido, caliente, ardiendo, congelado. Tal vez sea el momento. No, creo que no. No puede serlo. No es conveniente. ¿Quién quiere? ¿Quién necesita?

Usar, tirar, reciclar. Lo demás está de más.


***


"En algún lugar con buen clima el río hace tiempo que esta seco. El sol brilla y a veces, se ve una tímida nube en el cielo. "¿Cuando llegarán las lluvias?" dice alguien no-tan-viejo "la tierra lo necesita". Hace un año el agua corría, no podía parar. ¿Quién quiere que los diques se desborden? ¿Quién? A mi no me apetece tener que nadar."

(Fragmento de "El gato que arañaba por no aprender a llorar")

Inconexa

Quiero ser pura. Quiero ser puta.
Apenas se diferencian en una letra cada una. Dos letras separadas a su vez solamente por una en el abecedario.





La cara brillante de la luna se arruga. Aquí algo huele mal. Huele a tristeza, rabia, hormonas y coraje sin controlar. La cara brillante no brilla porque aún queda porquería cósmica en el cielo. Permanece desde que pasó aquella estrella maldita en Navidad.





Me duele pensar en los verbos. En los míos, en los tuyos. No quiero pensar en el pensamiento. Me resulta pesado, me marea, me da náuseas. Fingiendo que me hago caso, disimulo. Cuando me doy cuenta ya ando con el traje de cuero puesto.

Disciplina, clase, talla, metralla.

¿Sabes? Estoy agarrada a este látigo como si me fuera la vida en ello. No puedo soltarlo. No sé si querría hacerlo. Lo observo y me deleito. Soy experta en su uso. En su auto-manejo. Alguien debería darme un premio.





A la luna le llora un ojo. ¿Qué le pasará a la luna? Está cansada, dice, de no puedan brillar a su lado las estrellas que están más cerca. "Si hablo, ellas callan y si me marcho se manifiestan. ¿Cómo es posible que se me antojen tan lejanas estando a mi vera?".

¡Ay Luna! ¡Luna, lunera! Que si el cielo está opaco, que si nadie brilla a tu lado... Hoy no hay quien te aguante, así que mejor vete a la cama. Ya hablaremos mañana.

Mañana, hoy, será... a destiempo.

A veces pienso y llego a conclusiones distintas a las que estoy acostumbrada. A veces estoy cansada de pisar los caminos que recorren los pies ajenos. Los pétalos de las flores ya pisoteadas que, normalmente, me producen una mezcla entre compasión, empatía y entendimiento, hoy no dejan de producirme desasosiego. Me pregunto si todo este torbellino tiene sentido o si acaso he roto, perdido o descolorido mis pupilas al mirar alrededor. Normalmente me pondría una gota de fresa en la punta de la nariz y sonreiría. "Todo está bien". Normalmente imaginaría que mis pies son igual o más torpes que aquellos que cruzaron la senda antes que yo. Esos desperfectos podrían haber sido míos. Más míos que nadie. Probablemente yo lo habría hecho peor. Normalmente pensaría en mariposas mientras me "arrepollino" en el sillón.

Hoy, ni siquiera soy capaz de discernir entre un tropiezo y un empujón. Tengo el objetivo desenfocado, iracundo, empañado. Siento tus dedos en mi motor, tan profundos. Siento como se mueven, impertinentes. Los observo con incredulidad. No, esto no está ocurriendo. Podrían ser mis propios extremos en un cuerpo ajeno. ¿Podrían ser?.

Nubes negras revolotean caprichosas sobre mi corona. Hoy no me siento yo. Hoy no dejo de fruncir el ceño, preguntándome una y otra vez mis motivos. Será el sol que me molesta. Será la brisa que me despeina. Será... será... Será que soy tan inoportuna, tan imperfecta.

Vuelvo la vista atrás buscando bucles en mis líneas. Vuelvo la vista atrás y no dejo de ver más que una vida plana con pocos jarros de agua fría, escasas subidas de tono y un camino que se pierde entre la niebla. Será por falta de vitaminas, será, por lo que mi memoria no recuerda.

Mañana, hoy, será otro día. Mañana, hoy, volverán mi luna, mi sol y mis estrellas.

Receta para crear un monstruo

Receta para crear un monstruo;

Ingredientes:
- 3 litros de alcohol al 4'5%
- 1 taza de malas circunstancias
- Una pizca de moral altibaja
- 1 cucharadita de amanecidas fuera de casa

Preparación:
Sal tarde de casa, baila, ríe, salta, salta, ríe, baila. Añade los ingredientes en la coctelera de una plaza repleta. Agita. Destapa. Bebe.

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Sensaciones. Son las que me hacen abrir un poco más el ojillo derecho cuando estoy recién levantada y me recuerdan cuál era el camino que quería seguir y qué desviación tomé. Es música, esencia, persona, fuego. Mi cambio de tema.




Hoy es uno de esos domingos que se llaman Sábado. Hoy son las flores las que se encargan de abofetearme a cada paso que doy, y es tu espina doblada la que me escupe en la cara.

No seré yo quien camine sobre los pétalos de las rosas que asesinaste para hacerme feliz. Seré la mujer de sonrisa torcida y bolso lleno de caramelos mentolados. La que gira la cabeza, pierde la vista y saca a Moka de paseo porque eso le ayuda a pensar.

A veces me pregunto por qué te empeñas en hacerme creer que has creado una nueva religión.




A veces odio los domingos, especialmente esos que llevan nombre de sábado.

No está de moda

Echa el freno, que parece que quieras volar. Deja los pies quietitos, mordiendo el polvo de la realidad. Anticuada, soñadora, te digo que los cuentos de hadas ya no están de moda, y los corazones no tienen derecho a latir más allá de lo necesario para vivir.

Estamos en época de censura, malos tiempos para grandes sentimientos. No está permitido salir sin armadura, sin preservativos, sin dinero... Vamos a divertirnos un rato, justo lo que dure una película, un par de cervezas o un paquete de tabaco. Vamos a darnos amor con límites, ya está todo hablado.

No está de moda soñar más allá de lo pactado. No hay misterio ni insinuaciones. Las mariposas nunca estuvieron, murieron a golpe de contrato. Señales suprimidas, palabras en exceso... esa es ahora la nueva política. En los tiempos que corren ya no puedo hacer lo que mejor se me daba, pues la intuición ha sido invalidada como arma.




Bienvenida, niña tortuga, al mundo donde tus príncipes azules en realidad son sapos disfrazados y duran solo un rato. Los de verdad están escondidos, a salvo, esperando el día en que dejes de ahuyentarlos.


***

I'm breaking my own rules becoming someone else.
Well everybody says I ought to get over myself.
I'm thinking I can't move, if there isn't somewhere else to go.

(We Are Scientists - Can't Lose)

***

Para ver la página del autor de las imágenes hay que picar sobre ellas

Remolineando

Entre hipo e hipo recorrí la oscuridad mientras el viento enmarañaba, indiscriminadamente, cada uno de mis cabellos. Caminaba con el corazón en un puño, mirando al cielo ennegrecido por la luna y escuchando el sonido de las hojas secas que, aburridas, mataban el tiempo rozando el suelo, elevándose y cayendo. Ese sonido me recordaba que en algunas ocasiones yo también fui buena y mitigaba el dolor de las heridas de mi espalda.

Esa noche "silenciosa" me hizo creer que tal vez, dentro de poco, yo empezaría a ser auténticamente yo, más que un yo a expensas de tus expectativas. Dejaría de ser yo condicionada y, por tanto, condicionante. Esa fue la noche en la que, una vez más, volví a decidir que ordenaría mi desordenada vida ¿o era al revés? Da igual.

Fue entonces cuando recordé que había decidido empezar a actuar en consecuencia de lo que pensaba. Algo complicado, pues implicaba alcanzar un grado de conciencia que resultaba, en ocasiones, bastante desagradable para mis sentidos. Esto significaba que todo lo que no pudiera alcanzar, hacer, recordar se debería a una incapacidad intrínseca más que a una falta de fluidez "transitoria".

En esos momentos, mientras las hojas revoloteaban en la noche, recordándome el sonido de esa mariposa moribunda a la que ya no se si salvé o dañé más, pensaba: "este... este sería el momento". ¿El momento de qué? Ni yo misma lo sabía. Tal vez de retraer mis zarpas para así tratarte con el cariño que te merecías. Habría sido el momento si tú hubieras tenido forma, olor, rostro o nombre.

En otras circunstancias ese podría haber sido el momento ideal para regalar mi alma al primer desamparado que me ofreciese un poco de morfina.

Quiero ser papel

Quiero ser papel para que escribas tu historia sobre mi. Y la de él. Y la de ella. Y la del mundo entero. Quiero que me transformes con pericia, que me modeles a tu antojo. Quiero que me conviertas en avión para poder volar. Quiero ser barquito, boceto. Quiero ser un gorrito de fiesta. Quiero ser de colores y también verme en blanco y negro. Quiero convertirme en una expresión del momento. Quiero ser una carta de alguien que está lejos, y un post it con un "hasta la tarde :)" en la nevera por la mañanas.

Y que mis fibras se deshagan por el agua.



( pinchando en la imágen se va a la página del autor de la imagen)

Conociendo a Greta

A veces Greta se esconde en su habitación, cierra la puerta de un portazo y se sienta tras ella, como impidiendo que algún osado pueda entrar. Dobla las piernas y da pequeños golpecitos con la frente en sus rodillas. Se agita, se revuelve y nota la ansiedad recorriendo su pecho.

A veces Greta no sabe si se siente mal por estar ella dentro o por estar él fuera. A veces a Greta le da coraje pensar y se encierra para no tener que elegir nunca más. Prefiere esperar hasta que una mañana se despierte y todo le resulte diferente, sin haber tenido que hacer nada.

Supongo que Greta tiene demasiado ego para ser tan cobarde. De lo que no dudo es de que es una niña caprichosa, como todas.

( imagen: pinchando sobre ella se llega a la página del autor )

Mis noches felices

Y si me ves con los ojillos entrecerrados una noche cualquiera. Si me ves rodeada de luces, la sonrisa en los labios y las mejillas rosadas. Si ves que salto y que me río. Si ves que de repente te miro...No te preocupes por mi moral hundida. El barro se limpia y yo tengo alas. Vete.

Mis noches felices, mis tristes mañanas. Resaca en el cuerpo y pesadez en el alma. Todo se vuelve fácil y coordinado, y yo me convierto en simple espectadora de mi propio espectáculo. Pero mi amor no vale una mierda porque me lo bebo según la ocasión: a veces con refresco o en forma de licor. Mejor con un toque de sal y limón.



Yo no soy esa, te diría.

Yo no soy esa que salta y se rie. No soy quien te saca a bailar ni quien te camela. Es doña tequila la que habla, doña "dame un chupito cualquiera". Yo no soy quien tiene ojitos de amor y estrategia de pantera.


Yo soy quien falta en la mañana. Quien huye más cuanto más la llaman. Yo soy la que piensa lo impensable, la que se agobia con una brisita de aire. Soy quien habla poco y tarde.


Soy todas y ninguna. Soy quien no sabe lo que quiere porque no quiere nada realmente.




( imagen: out-zero)

La pereza tardó en traerme hasta aquí

Hace tiempo que no hago nada nuevo. Permanezco estancada en el mismo lugar. Mi cabeza está dando vueltas y mis pies no se mueven. Guardo mis frías manos en unos bolsillos llenos de inseguridad.

Creo que el corazón se me sale del pecho, fingiendo el sentimiento una vez sentido. Estás cerca, muy cerca, presiento. Pero llevo demasiado tiempo proclamando lo mismo.

Una vez compré la tela y me la puse yo sola sobre los párpados. Metí el corazón en agua fría. Cerré brazos, piernas, ojos y manos al mundo por una fantasía. Y lo peor es que aun no salgo de ella. Aun sueño que yo soy princesa y que tu eres lo que eres, un sapo verde, viscoso y verrugoso... pero con tinte azul en tus venas.

Estoy cansada, créeme, de convertirme futura creyendo que perdí el presente. Cansada de imaginar y no ver nada nuevo, a parte de un esporádico tú y una yo permanente.
Cansada de no controlar, de usar para luego tirar.

Abriré mis brazos al mundo, siempre bajo la advertencia de que aún así puedo correr igual. Rozamiento arriba o abajo, me importa más bien poco el nivel de dificultad.

Jugaré con las nubes a ver quien llega primero. Trataré de ser más veloz incluso que el viento.
Trataré de ser aire, esencia, arte, belleza y pensamiento. Me convertiré etérea en tu lecho.




(imagen por trixypixie)

De mudanza

He despertado decidida a tocar las copas de los árboles con la punta de mis dedos, a inventar cálidos colores otoñales para usar en las tardes de invierno.

Bufanda al cuello, con el pecho descubierto. Protección invisible para los corazones ciegos. Corazones borrachos por un exceso de aire, un exceso de espacio en su pequeño compartimento.

Con las manos desnudas me arriesgo y, para sentir que me acompaña, palpo ansiosa el imperturbable viento. Viento que me enmaraña el pelo, me revoluciona, que me levanta la falda. Haciéndome compañía en el último suspiro del día, desde el primer café de la mañana.

Hablo de ti que eres brisa, aire, y torbellino. Motivo de mis motivos, sapo entre mis cuentos. Hablo de mi asesinando margaritas, llenando mi habitación de lágrimas, risas y pétalos.

Mujer de pocas palabras para tanto sentimiento.

(29/julio/08)

(imagen sacada de alelatriller.deviantart.com)